September 5th, 2005

SF

карент-муд

В жизни многошумной,
Где царит число,
Быть хотела умной,
Да не повезло...


Инна Лиснянская.

Я хочу быть хорошим.
очень хорошим.
лучше всех.
Но я в небо подброшен.
кем-то подброшен.
жопой вверх.


Дима Строцев.
SF

на бегу

бежала через этот холод и этот ветер, веселилась, вспоминая, как вчера отплясывала босиком в коломенском парке.

вытащила в слова ещё какую-то формулу:
простить = позволить и себе впредь поступать так же.

как друг, тоже на бегу, в телефонную трубку мне из телефонной своей: это мы взрослеем, Ксюрочка, обратно взрослеем.

так есть шанс довзрослеться до своих-когда-то-семнадцати-лет.
SF

вино — белое. вечер — поздний.

А души моей — что бабочки искать!
Хорошо теперь ей где-нибудь порхать,
Никогда, нигде ее не обрести,
Потому что в ней, беспутной, нет пути...

(Случевский, ну)


ещё один, говорит, шажочек к цельке.
и смеётся, как гиена.
а потом трогает рисунок Штейнберга, у меня вот на стене висит который.
ох, думаю, она же Мильтона переводила. переводила.

они танцуют. но как-то странно.